Carlos Balaguer
El Diario de Hoy
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Aquellos que se fueron y los que robó la aurora...

De un hermoso y profanado suelo, nos quedamos a vivir como flores de la seca llanura.
Los demás se fueron en la diáspora emigrante a buscar otras lunas.

O simplemente desaparecieron en las luces de algún perdido amanecer.

Quedarse en el hoyo decían los crueles denunciantes, por eso de ser tierra sin porvenir.
Para el arte, el progreso y la felicidad social.

Tal vez sin proponernos, cumplimos la profecía de: “Florece donde seas plantado”.
Entonces como fugaces florecillas del llano, hicimos nuestro el suelo del origen.
La tierra de los sueños, solar de los abuelos, lejano pasto de las ilusiones.

Tal vez de la tierra espesa o de la tenue aurora de un adiós.

No importa dónde fueron plantados. Abrieron sus corolas en la nueva patria del éxodo.
Mientras tanto, allá lejos, en el olvidado terruño, el sol amaneció como promesa y echamos raíces.

Nosotros los de entonces. Aquellos que quedamos.
Los sin un lugar a dónde ir, porque ya habíamos llegado.

Los sin una dicha que perder, porque ya habíamos perdido.

Como cenizas del llano, margaritas de un día... Ilusiones del pasto.

Grises lagartos en las piedras eternas de otros mundos del amor...