Norman Quijano*
El Diario de Hoy
pintorbalaguer@hotmail.com

Puntuales, como siempre, regresan a cantar tristemente entre el seco ramaje de la estación.
Lloran la muerte del Señor Jesús. Este insecto himenóptero canta más en cuanto más calor hace.

Y si observamos detenidamente su frente, veremos en ella los tres clavos de plata de la Crucifixión.

Vuelven los olores de la cocina de la abuela, tal vez ya sin sus deleitosos aromas perdidos. Quizá sin sus cancioncillas lejanas.

Olor al rico pescado seco, envuelto en huevo, comida propia de esa época.
O las perfumadas “torrejas”, de torta de yema y miel de caña... Delicias del negro atado de la zafra.

Y el incienso de mirra, ocote y copal, en las calles durante la Procesión del Silencio...
Las famosas alfombras de serrín de color por donde pasaría el Santísimo.

El calor y la brisa marina que atrae a los sofocados turistas que huyen de la ciudad al mar...
Todo eso trae consigo el canto de las chicharras. Nostalgia, anuncio de la nueva estación, tradición, fe...